■赵欣琪

　　人这一生似乎与背影相伴相随，我望着一个又一个背影，就像是送别了一位又一位“故人”。

　　我想不清楚，为什么人总是要背对着分别？只留下一个渐行渐远的轮廓，像一团黑影缩为一滴墨汁，最终消散为一片空白。我不明白，为什么离别总是那么快，那么决绝？我总是忍不住回头，可面对的，却是一堵又一堵冰冷的“墙”。诚然，他们都说——人要向前看，不该回头的……

　　有些背影，在那一次分别后，便成了永远。印象里最深刻的一帧，不是那张五官清晰的脸，而是融入黑夜里的那个“背影”。我依旧记得他拍了拍我的肩，吐出“再见！老赵！”那是一句多么轻描淡写的话。我只是不动，怔怔地注视着他一袭黑衣，悄无声息融入夜色。街上的路灯，照亮了迎面而来的人流，却照不清他那宽阔的背影。那一别，便成了永远。我再也没见过他的背影——人是会变的，朋友也会走散，那些我曾笃定不会离开的人，只剩下背影，未能化作青烟，反倒成了一枚扎进回忆深处的烙印。

　　有些背影，曾那么清晰可见。三轮车的轮胎“咿咿呀呀”不停地滚动，我坐在车后的小太师椅上，也“吱吱呀呀”地唱着幼儿园新学的曲子，“门前大桥下……”奶奶挺直着身板，穿着花花绿绿的大袄子，她迎着风，像一棵树，而我是只鸟，窝在她背后哼着歌。转眼间，当我再次回到家，奶奶已佝偻着腰，舀水浇灌坛子里的凤仙花。她扯了扯身上那件大袄，猛然发现，衣服不再贴身，空荡荡地挂在背上。她颤颤巍巍地招呼我进门，转身时，留下一抹弯弯的背影——那棵大树，终究被岁月压弯了枝干。

　　有些背影，我曾是看不见的——那是我留给母亲的背影。年少贪玩，一放学，我甩了书包，一溜烟就往外蹿，妈妈总在门口叮嘱我注意安全，早些回家吃饭。我撇了撇嘴，头也不回地去隔壁家玩儿，嘀咕着咋这么烦，就知道催催催……我总是那么急不可耐，留给母亲的，永远是一个匆匆的背影，直到我这只“小鸟”终要离巢远飞。那是我第一次真正的离家。她站在我面前，又叮嘱着我注意安全……这一次我没有嫌她念叨，泪水在眼眶里打转，我憋红了眼，咬咬牙，拖着行李箱走上扶梯。我不敢回头，怕再一次对视，伪装的坚强就会不攻自破。于是，我也留给了她一个决绝的背影。

　　各种各样的背影，他们陪着我，经历了一次又一次别离。我学着面对，希望下次记住的是他们清晰的面孔，而非那冷冰冰的背影。